Os esperantes
Waiting de Thierry Ona
Sete horas de um qualquer final de tarde de Verão. A batalha entre o dia e noite manifesta-se ao fundo, pela mancha de luminosidade paralela aos olhos que se erguem desse corpo recostado numa cadeira confortável, ordenadamente colocada ao centro de um terraço silencioso.
Lentamente, suavemente, aproximo os meus dedos dos teus e ali os deixo a pairar sobre a tua mão. Permaneces com o olhar fixo nas tuas memórias esperando por um futuro que nunca surgirá. De um outro lado, as minhas memórias parecem não existir. Evaporam-se para fora do meu corpo, qual cigarro a sucumbir por entre os dedos. Sinto o vazio de estar tão perto de nada ser, o conforto de nada querer, a ilusão de tudo poder esquecer.
Somos dois paralelos atravessados por demasiadas linhas tortuosas. Somos a subtração um do outro. Somos o desvio que não tem um término.
Suavemente, lentamente retiro as minhas mãos. Desfaço o percurso percorrido e volto para de onde vinha.
A noite surge vitoriosa.
Rodando ligeiramente o rosto encontras-me na cadeira ao lado da tua e questionas:
- Esperamos pela manhã?
Ao que respondo:
- Esperamos.
Como esperantes somos um só, e só isso esperamos.
